Le réveil de Natsumi

Ses paupières se soulevèrent d’un coup, et la jeune fille eut l’impression de flotter, comme si son corps n’avait plus d’ancrage. L’air lui parut lourd, saturé d’électricité. Tout autour, le monde vacilla : jour… nuit… jour… nuit… Comme un soir d’orage en montagne, les éclats de lumière aveuglaient sa vision et martelaient son esprit.

Les sons se brouillaient, tantôt étouffés, tantôt stridents. Au loin, les vagues frappaient les récifs avec plus de force qu’à l’accoutumée. Les pêcheurs de la côte ne manqueraient pas d’apercevoir ce phénomène : ces clignotements du ciel ne passaient jamais inaperçus.

Une chaleur soudaine lui envahit la nuque, suivie d’un contact ferme : une main venait de se poser sur ses épaules. Sa respiration s’emballa, chaque inspiration déchirant sa poitrine comme si elle avait couru des heures.


La voix résonna en elle comme une injonction violente. Son corps se crispa et s’écrasa contre le futon posé au sol. Le tissu rêche de la natte sous sa joue lui rappela brutalement la réalité, mais ses poumons refusaient de ralentir. Haletante, elle suffoquait presque, les doigts agrippant instinctivement la couverture.


Un souffle court, un appel perdu dans la tempête intérieure. Puis le silence. Oppressant, presque assourdissant, comme si le monde retenait sa respiration en attendant la suite. L'hiver prenait fin, mais la situation s'empirait de jour en jour...

Akiko avait toujours évité de prononcer ce prénom, comme pour le bannir de son esprit. Pourtant, l’ombre de cet homme restait accrochée à elle : il avait su prendre possession de son corps, l’obligeant jadis à affronter un autre réceptacle de l’esprit du vieillard aux âmes multiples. Le combat n’était plus seulement physique, mais psychologique, et la donne venait de changer. Elle ne comprenait plus rien.

Le printemps s’annonçait : les fleurs de prunier éclataient dans l’air encore froid, les bourgeons s’ouvraient timidement, mais pour Akiko il n’y avait que la morsure d’un hiver sans fin. Elle répéta, le souffle court :


Natsumi, encore exténuée par la crise qui l’avait secouée, peinait à reprendre son souffle. Ses paupières lourdes trahissaient une fatigue écrasante, mais sa voix, tremblante, parvint à se faire entendre :


Natsumi avait ce don : percevoir l’énergie des êtres, distinguer le flux invisible des Chakras. Une faculté qui l’avait souvent guidée… et qui, à cet instant, glaça Akiko. Car si Natsumi le ressentait, cela voulait dire qu’il était bien là. Depuis toujours. Enfoui, tapi dans son corps. Comme désemparée, elle s'en alla alors...

Alors que le soleil se couchait lentement derrière les collines boisées, baignant les environs d'une lumière orangée presque irréelle, un frisson parcourut l'échine de Shônin. Un léger changement dans l’air, presque imperceptible, comme si l’atmosphère elle-même retenait son souffle. Les oiseaux s’étaient tus, et même Tseng et Retsu semblaient nerveux, leurs oreilles pivotant de façon irrégulière : leur sens en alerte. Le ciel ne cessait de danser entre la nuit et le jour.

Shônin se demandait bien ce qui était à l'origine de cet étrange phénomène vraiment hors du commun... C’est alors qu’elle l'aperçut une silhouette sortant d'une petite maison de l'île. Une jeune femme, seule. Elle avait l'air d'avoir la vingtaine, taille moyenne et fine, les cheveux d’un blanc pâle qui semblaient danser d’eux-mêmes sous la brise. Son regard, pourtant invisible depuis la roulotte, pesait. Pas de mots. Pas de geste. Juste une présence. Silencieuse. Inexplicable.

Les sabots s’enfonçaient un peu plus à chaque pas. Le sol, pourtant sec, semblait absorber le poids de la roulotte comme de la terre détrempée. La poussière retombait presque aussitôt soulevée, trop lourde, comme si l’air lui-même s’épaississait. Shônin ralentit l’allure et descendit de la roulotte, tenant les rênes d’une main. Elle échangea un regard bref avec Tseng, tandis que Retsu agitait les oreilles, visiblement nerveux. Ils avaient senti, eux aussi. Quelque chose clochait dans les environs.

Et pour en avoir le cœur net ou simplement apaiser cette sensation persistante, Shônin, qui n’était venue ici qu’avec l’intention de remplir sa roulotte de marchandises, se résolut à interroger la jeune femme aux cheveux blancs. Peut-être en savait-elle plus sur les rumeurs locales.

Akiko s’éloigna précipitamment, le souffle court, le cœur battant à tout rompre. La nuit tombait lentement sur Hirui-shima, recouvrant la clairière d’une obscurité dense, presque palpable. Le silence de la nature l’entourait : seul le bruissement des branches sous le vent venait ponctuer la quiétude inquiétante. Chaque pas sur le sol humide semblait résonner dans le vide, mais elle continua, déterminée à trouver un endroit sûr, ou du moins à mettre une distance entre elle et la tension de la dispute avec Natsumi. Il était déjà trop tard pour faire demi-tour...

Elle se força à calmer sa respiration, murmurant à mi-voix pour se donner du courage :
« Respire… reste calme… personne ne peut te voir… »

Soudain, elle sentit une présence. Une silhouette se dessinait dans l’ombre, immobile, mystérieuse. Akiko s’arrêta net. Ses yeux, à demi-clos pour dissimuler ses pupilles rouges, sondèrent l’obscurité, tendant chaque sens. Aucun bruit ne trahissait l’approche de la personne, mais elle savait que chaque mouvement devait être calculé. Elle avait sûrement dû voir la couleur de ses cheveux... C'était suffisant pour être inquiète.

Pour gagner du temps, elle laissa échapper quelques sanglots feints, modulant sa voix pour paraître effondrée :



Son cœur battait à tout rompre, mais elle devait rester crédible. Dans un souffle presque inaudible, elle pensa :
« Patiente… observe… évalue… maintenant, chaque seconde compte… »

Akiko resta immobile, le corps légèrement penché, le souffle contenu. Son esprit tournait à toute vitesse, évaluant chaque possibilité :
« Si je frappe maintenant… c’est terminé… ou... je recule... »

Le silence et l’obscurité de la forêt l’entouraient comme un manteau protecteur, amplifiant chaque bruissement, chaque souffle de vent, chaque craquement de branche. Ses yeux suivaient le moindre mouvement dans l’ombre, ses muscles étaient tendus, prêts à bondir ou à fuir.

Elle murmura pour elle-même, mélange de feinte et de calcul :
« Juste un peu plus… laisse-la venir… contrôle la situation… ne fais pas d’erreur… »

Suspendue entre action et prudence, chaque fibre de son corps prête à réagir au moindre signe, Akiko savait que ce moment pourrait décider de sa survie et de la suite de ses plans. Elle attendait, silencieuse, immobile, enveloppée par le froid et le vent, chaque pensée tournée vers la prochaine décision.

La Sekken affichait une mine de surprise sur son visage et ne s’attendait vraiment pas à ce que la femme pleure face à un simple bonsoir.

Shônin recula légèrement d’un pas, sans pour autant lâcher les rênes. L’émotion visible de la jeune femme, si elle était réelle, tranchait violemment avec l’atmosphère saturée d’angoisse qu’elle venait de traverser. Quelque chose sonnait faux. Et pourtant, la détresse jouée ou ressentie était d’un réalisme troublant.

Elle pencha très légèrement la tête, observant les détails. La posture penchée vers l’avant. Les épaules secouées. Les sanglots mesurés mais sonores. Trop mesurés ? Tseng, derrière elle, poussa un petit hénissement. Pas de menace immédiate, un simple avertissement. Retsu, lui, avait cessé de bouger. Les oreilles droites. Figé.

Shônin reprit d’une voix douce, sans s’approcher davantage :




Le comportement de son interlocutrice lui rappelait de vagues souvenirs. Cet "homme" aux six yeux dont elle n’avait jamais plus croisé la route. Un frisson remonta le long de sa colonne vertébrale. Ce même calme feint. Cette manière d’occuper l’espace sans bruit, mais avec une présence presque suffocante. Cette impression que chaque mot, chaque geste était millimétré, pesé, dissimulé sous un voile d’émotion.

Shônin baissa brièvement les yeux vers les bottes enfoncées dans la terre molle, les souvenirs se mêlant aux sensations du moment. L’odeur de la forêt humide, le silence anormal, l’attente. "Pas deux fois", pensa-t-elle.

De passage ? Comment ? Pourquoi ici, dans cet endroit si reculé de l’île…? Ce n’était pas une simple coïncidence. Elle devait être une espionne… ou pire encore.
Un frisson soudain parcourut Akiko. Cette sensation… ce flash… ce regard dans son dos. Natsumi. Elle était là, présente, l’observant. Et si cette étrangère possédait la moindre étincelle d’énergie, elle devait, elle aussi, ressentir ce pouvoir écrasant.
Comme un immense œil braqué depuis le ciel. Comme si Dieu en personne les fixait. Inutile de songer à dissimuler quoi que ce soit : cette présence suffirait à ébranler le plus sombre des Shinobis. Akiko ne faisait pas exception.

Elle-même ignorait si ce désir de tuer venait de Masaru, ce monstre qu’elle haïssait, ou bien d’elle. Depuis qu’il avait pris racine en elle, les frontières entre leurs deux volontés restaient troubles, instables.
Et pourtant, il fallait parfois accepter l’issue la plus brutale. Là, maintenant, sans arme, pouvait-elle se contenter d’un simple bâton ramassé à portée ? Avant tout, détourner son attention. Gagner un instant. Puis frapper.

Face à elle, les yeux grands ouverts, Akiko murmura :



Mais une main se posa doucement sur son bras. C’était Hinae. Elle venait de la rejoindre. Un sourire à peine esquissé, puis ses doigts s’agitèrent en gestes connus, le langage muet qu’elles partageaient :



Un rappel s’imposa alors. Hinae lui avait parlé de cette femme, récemment arrivée sur l’île. Une alliée possible, un lien vers leur ancien cercle, leur fragile famille. Akiko inspira, se releva. Les larmes s’évaporèrent.



Puis, plus hésitante, elle ajouta :



Hinae, elle, connaissait bien les réseaux de la rébellion. Il n’était même pas certain que la femme en face d’elles ait conscience d’en être un maillon. Akiko, elle, revoyait cette lettre désespérée qu’elle avait adressée à Chikara Hikaru, à la capitale. L’homme qui avait acheté pour eux cette maison-refuge. Elle espérait encore son aide… mais il préférait sans doute briller dans les salons de la cité.

Le changement d’attitude d’Akiko avait surpris Shônin. Elle était passée de la peur presque paniquée à un calme soudain, presque trop maîtrisé. C’était étrange. Mais en l’écoutant, Shônin comprit un peu mieux.

Les cheveux blancs. Les yeux rouges... Des signes qui ne passaient jamais inaperçus. Elle connaissait ce genre de traits : ceux des Gaikotsu recueillis par Konoha autrefois. Ce peuple que l’Empire pourchassait désormais. Et si Akiko cachait son apparence, ce n’était pas par vanité. C’était pour survivre. Ce qui surpris davantage Shônin, c'est que la jeune femme n'était pas seule. Elle était accompagnée par une autre dont le visage était familier à la Sekken. Elle ne pouvait que comprendre ce qu'était passer sa vie à se cacher.

Shônin ne réagit pas tout de suite. Elle observait dans un premier temps. Pas seulement la demoiselle, mais aussi la façon dont son acolyte l’avait calmée sans un mot, juste par des gestes. Un langage que la marchande ne comprenait pas.





Elle relâcha doucement les rênes de son cheval, puis croisa les bras contre sa poitrine, pas en signe de repli, mais pour garder cette chaleur qu’elle sentait monter en elle. Pas de colère. Pas de peur. Juste de la peine. Elle parla lentement, d’une voix douce, presque maternelle :



Shônin laissa sa question flotter un instant dans l’air, sans insister. Elle n’en attendait pas une réponse immédiate. Encore moins une confession. Mais quand la Gaikotsu la regarda à nouveau, il y avait dans ses yeux un éclat différent. Une décision silencieuse. Comme si elle avait pesé le pour et le contre, choisissant de lui accorder un minimum de confiance. Pas tout. Juste assez pour se confesser.

Et ce qu’elle lui confia alors fit lentement glisser une pièce du puzzle dans l’esprit de Shônin :

La plus jeune.
Un pouvoir.
Trop visible. Trop dangereux.
Pas pour les autres, non. Pour elle-même.

Shônin détourna brièvement les yeux, laissant l’information s’ancrer.

Elle comprenait mieux, maintenant, l’ambiance suspendue qui planait ici. Le silence chargé. La retenue dans chaque geste. L’alerte constante, même sans mouvement. Elle serra doucement les bras contre elle, comme pour contenir une pensée qui menaçait de déborder. Pas de panique. Pas de jugement. Juste cette inquiétude calme et familière, celle qui vient quand on sent qu’un drame n’attend qu’un souffle de travers pour se déclencher.




Elle se corrigea dans ses propos, pas qu'elle ne voulait pas mais...

Les paroles de Shônin résonnèrent comme une promesse ambiguë, lourde d’incertitude. Akiko détourna brièvement le regard, ses doigts tremblants effleurant une mèche de cheveux blancs échappée de sa capuche. La brise nocturne fit frissonner les branches, et ses yeux rouges s’embrasèrent un instant sous la lueur instable de la lune.


Un rictus amer étira ses lèvres. Elle releva lentement la tête vers la Sekken, sa voix basse, presque rauque :


Elle inspira profondément, comme pour refouler ses doutes. Puis, avançant d’un pas, son ton devint plus incisif :


Ses pupilles écarlates se plantèrent dans celles de Shônin, sondant la moindre faille, la moindre hésitation. Son souffle se hâta, mais sa voix resta ferme :


Elle soupira, puis esquissa un sourire fatigué.


Cette idée n’était pas d’elle. Hinae sourit doucement : la Chikara savait qu’elle deviendrait un poids pour les deux plus jeunes. Ses yeux faiblissaient, sa course n’était plus assez vive… et elle ne pouvait abandonner son père. Son rôle était déjà tracé : se laisser prendre, et mentir.


Akiko savait qu’elle n’était qu’une inconnue pour Shônin, mais elle espérait qu’elle accepterait. Son sérieux se brisa soudain, éclatant d’un rire bref, presque nerveux :


Une rencontre improbable… Était-ce une chance, ou une malédiction ?

Shônin sentit une tension se dissiper dans l’air quand Akiko se tut, brièvement. Ce silence-là n’était pas vide : il vibrait d’une décision en train de naître, fragile, tendue. Dans les yeux rouges de la jeune femme, elle lut ce qu’elle connaissait trop bien cette prudence instinctive, ce mélange d’espoir et de peur qui n’apparaît que quand on est acculé. Quand tendre la main devient plus risqué que fuir… mais qu’on la tend quand même.

Elle soupira longuement laissant échapper le poids de cette demande particulière. La décision était déjà prise. Peut-être depuis l’instant où elle avait vu l’autre femme calmer Akiko d’un seul geste silencieux. Peut-être même depuis qu’elle avait compris que ces femmes cherchent à vivre sans devoir constamment se cacher du danger omniprésent ; l'Empire.

Exfiltrer un enfant... Combien de fois l’avait-elle fait, ou tenté de le faire ? Combien avaient réussi ? Elle n’avait jamais compté. Elle avait simplement continué de le faire, comprenant chaque situation désespérée. Un espoir unique offrant un semblant de liberté pour les égarés, les méprisés et les chassés...



Elle n’avait pas besoin d’en dire plus. Pas de promesse solennelle, pas de long discours. Ce n’était pas son style, et ce n’était pas le moment. Elle détourna légèrement le regard vers son cheval, comme pour s’ancrer à quelque chose de concret. Les rênes pendaient, balayées par la brise nocturne, et dans ce petit mouvement banal, elle trouva la force de ne pas trop penser au reste.





Shônin fit un pas vers elles, non pas pour s’imposer, mais pour mieux se faire entendre. Elle choisit ses mots avec soin. Pas pour convaincre, mais pour être claire.



Son ton restait posé. Ni sec, ni alarmiste. Juste lucide. Elle esquissa un sourire, presque imperceptible.



Son regard s’attarda un instant sur le visage d’Akiko, puis sur celui, plus calme, de l’autre femme à ses côtés. Il n’y avait pas de peur dans ses yeux, seulement cette forme de tristesse tranquille, celle qui appartient à ceux qui ont appris à vivre avec les pertes.



Shonin laissa le silence s’installer, pour ne pas trop charger l’instant. Elle ne voulait pas les alourdir davantage. Ces femmes portaient déjà assez de fardeaux comme ça.

C'est alors qu'Akiko laissa échapper ce petit rire bref, nerveux, presque un réflexe de protection avant de demander à qui elle avait à faire. Shônin comprit. Pas besoin de grands discours. Ce rire, ce regard fuyant, cette question en apparence anodine c’était une manière de dire merci sans le dire. C’était aussi un test. Une dernière mesure de confiance.

La marchande itinérante ne répondit pas tout de suite. Elle laissa passer un souffle de vent, le bruissement discret des feuilles, comme si elle voulait que le monde lui-même prenne acte de ce moment étrange, suspendu.



Elle sourit, sans se forcer.